Desnuda y adherida a tu desnudez.

Mis pechos como hielos recién cortados,

en el agua plana de tu pecho.

Mis hombros abiertos bajo tus hombros.

Y tú, flotante en mi desnudez.


Alzaré los brazos y sostendré tu aire.

Podrás desceñir mi sueño

porque el cielo descansará en mi frente.

Afluentes de tus ríos serán mis ríos.

Navegaremos juntos, tú serás mi vela,

y yo te llevaré por mares escondidos.


¡Qué suprema efusión de geografías!

Tus manos sobre mis manos.

Tus ojos, aves de mi árbol,

en la yerba de mi cabeza.

Carmen Conde (Cartagena [Murcia], 1907 – Majadahonda [Madrid], 1996), una de las voces más relevantes de la generación poética del 27, fue la primera mujer en ingresar como académica de numero en la RAE, hecho del que ahora se cumplen 45 años.

He venido para ver semblantes
amables como viejas escobas,
he venido para ver las sombras
que desde lejos me sonríen.

He venido para ver los muros
en el suelo o en pie indistintamente,
he venido para ver las cosas,
las cosas soñolientas por aquí.

He venido para ver los mares
dormidos en cestillo italiano,
he venido para ver las puertas,
el trabajo, los tejados, las virtudes
de color amarillo ya caduco.

He venido para ver la muerte
y su graciosa red de cazar mariposas,
he venido para esperarte
con los brazos un tanto en el aire,
he venido no sé por qué;
un día abrí los ojos: he venido.

Por ello quiero saludar sin insistencia
a tantas cosas más que amables:
los amigos de color celeste,
los días de color variable,
la libertad del color de mis ojos;

Los niñitos de seda tan clara,
los entierros aburridos como piedras,
la seguridad, ese insecto
que anida en los volantes de la luz.

Adiós, dulces amantes invisibles,
siento no haber dormido en vuestros brazos.
vine por esos besos solamente;
guardad los labios por si vuelvo.

Luis Cernuda (Sevilla, 21-9-1902 – Ciudad de México, 5-11-1963)

Triste tarde de domingo de un extraño otoño. 

Los pájaros surcan el cielo sin saber adónde se dirigen.                                             

El ser humano les está alterando su ciclo natural, 

Están perdidos: 

no saben si van o vienen; 

no entienden de codicia; 

no entienden de avaricia; 

no entienden a este ser humano 

elegido para tripular este mundo. 

Pero ellos siguen volando, 

libres de toda la inmundicia que asola la Tierra. 

Aquí abajo, algunos mortales percibimos su existencia 

y lamentamos la triste situación a la que estamos llegando:

todos sin rumbo en un mundo deshumanizado, cruel,

al que no quiero pertenecer.

Suerte de tener a mi lado al ser más maravilloso que existe. 

A veces es pájaro, a veces nube, 

a veces una grácil brisa que me acaricia el alma. 

Juntos surcaremos un día los cielos 

sin saber adónde nos dirigiremos, 

pero libres de que no nos importe.


Peter Punk es el seudónimo de este aprendiz de poeta y amante incondicional de la poesía, que confiesa que Triste tarde de domingo es el primer poema suyo que hace público. Así que debemos celebrar como se merece que haya utilizado este blog para dar a luz a su primera criatura.

En noches de nubes suaves, 

de dulce cantar, 

al recoveco de tu axila, 

con olor a sudor y rabia aneja. 

Donde me escondí bajo tu almohada, 

para susurrarte que nunca te querría, 

bajo tu ceguera. 

Donde ansío comerme tus labios, 

morderte la lengua, 

sesgar el rabillo de tus ojos, 

con mis dedos,

para alimentar tu lascivo deseo Eterno. 

Donde tu mirada, 

me busque en la oscuridad de estrellas, 

y gotitas de rocío nos lleven al sueno... 

infinito. 


Poema de la poetisa contemporánea Diana Colomar Ginto, incluido en su libro Poemando (Diversidad Literaria, 2023)

¿Cómo vives, sin quien vivir no puedes?
Ausente, Silva, el alma, ¿tienes vida,
y el corazón aquesa misma herida
gravemente atraviesa, y no te mueres?

Dime, si eres mortal o inmortal eres:
¿Hate cortado Amor a su medida,
o forjado, en sus llamas derretida,
que tanto el natural límite excedes?

Vuelto ha tu corazón cifra divina
de extremos mil Amor, en que su mano
mostrar quiso destreza peregrina;

y la fragilidad del pecho humano
en firmísima piedra diamantina,
con que quedó hecho alcázar soberano.

Este hermosísimo soneto es de Luisa de Carvajal y Mendoza (Jaraicejo [Cáceres], 2 de enero de 1566 o 1568 − Londres, 2 de enero de 1614), misionera y poetisa mística española

Con esta nueva categoría quiero abrir en mi blog una ventana a través de la cual puedan avistarse todos esos poetas y poetisas de cualquier tiempo y lugar, conocidos, desconocidos o a medio conocer, cuyos poemas suscitan una emoción difícil de explicar. Por supuesto, a este nuevo espacio están invitados todos aquellos que quieran que los demás avisten sus poemas a través de esta ventana abierta de par en par. Para ello, solo tienen que enviar su ramillete de versos al correo eldeliriodelapalabra@gmail.com