Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no…
—¿Adónde se me ha escapado?—.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas (Madrid, 27-11-1891 – Boston, 4-12-1951])

Cuando mi amor ya no cabía 
en un «te quiero» ni en un «te amo»,
cogí el siguiente cruce que me aguardaba.
Pues no es lo mismo «te quiero»,
que se dice esperando una respuesta equivalente a cambio,
que un «te amo», 
una frase solidaria,
como quien suelta un pajarillo al viento
de entre la cuenca de sus manos.
Ya no me importaba si pasabas noches en la barra del bar,
con bellas mujeres,
almas solitarias
o en venta por una copa.
Tampoco me importó
si no pensabas en mi la gran parte del día,
o me traicionabas con frases oscuras a mis espaldas.
Solo esperaba 
el último «restregón»
bajo una noche de lluvia intensa,
en alguna esquina.
Quería que me dieras 
las llaves de mi libertad,
y nunca pudieras olvidar
que esas gotas de agua,
eran tus lágrimas por mí.
Continuará…

De la poetisa contemporánea Diana Colomar Ginto

Me olvido de vivir si te recuerdo,
me reconozco polvo de la tierra
y te incorporo a mí como lo hace
la parte más cercana de tu tumba,
esa tierra insensible que suplanta
el amoroso afán de tus amigos.

Acabada tu vida, permanece
con su total contorno dibujado:
no hay puerta que te lleve a lo futuro.

El árbol de tu nombre ha florecido
en una incalculable primavera.

La muerte es perfección, acabamiento.
Sólo los muertos pueden ser nombrados.
Los que vivimos no tenemos nombre.

Los míticos honderos de la fama
tiran los cantos de tu nombre al mundo
y el lago de la vida abre sus ojos
con párpados de vidrio interminables:
no hay montaña, no hay cielo, no hay llanura,
que en círculos concéntricos no agrande
el eco de tu nombre esclarecido.

No es dolor fraternal, no es pena humana,
es parte, mi pesar, del sentimiento
que hace de las estrellas pensativas
flores sobre la noche que cubre.

Te escribo estas palabras separado
del cotidiano sueño de mi vida,
desde un astro lejano en donde sufro
tu irreparable pérdida llorando.

Manuel Altolaguirre (Málaga, 2-6-1905 – Burgos, 26-7-1959)

La prisa despareja con que miro tu piel
la premura apretada con que altero tu cuerpo
y este desasosiego en que empapo mi lengua
para hablarle a tu carne y lamer a tu voz
son como ávidas gotas de estaño compasivo
que busca aminorar las grietas de la muerte.

La planta de la edad nos chupa nuestros días
abriéndose como una flor negra, abominable
y en este esplendor de hoy se oculta la simiente
de una desposesión calcinada y perversa
como la del desierto. En el calcio del tacto
hay una lenta caries que nos invade desde
el fin aterrador del tiempo y de la vida.

Presuroso y perdido unto en mí tu persona
y soy un bulto de hombre y de loco y de perro
que corre por tu cuerpo y a la vez por un túnel
despavoridamente lamiendo en las tinieblas.

Félix Grande (Mérida, Badajoz, 4-2-1937 – Madrid, 1-1-2014), poeta, flamencólogo y crítico